一排长身边的几个士兵同时开火了。不是一排长下的命令，是有人忍不住了。
加兰德、汤姆逊、MP38，七八支枪同时朝那扇窗户开火，子弹从窗框里钻进去，打在屋里的墙上、地上、天花板上，木屑和砖屑从窗户里飞出来，混着灰尘和血雾，灰蒙蒙的一片。
窗户里的人影一个接一个地倒下去。
枪声停了。
一排长从地上跳起来，端着冲锋枪朝那扇窗户冲过去。他翻过院墙，跳进院子，冲进屋里。
屋里横七竖八躺着六个人。
炕沿上趴着一个大娘，花白的头发散着，脸埋在胳膊里，看不清面容。她的两只手死死攥着机枪的枪管，手指被烫得皮开肉绽，血和焦糊的皮肉黏在滚烫的枪管上，吱吱地冒着白烟。指甲陷进枪管的缝隙里，掰都掰不开。
一排长蹲下来，把她的手指一根一根地从枪管上掰开，每掰一根，心就揪一下。掰到最后两根的时候，大娘忽然动了一下，嘴唇哆嗦着，发出了声音。
很轻，像一口气，像风吹过窗缝。
一排长把耳朵凑过去，听到她在断断续续的说话，字和字之间隔了很久……
“娃……替我……多杀……几个……”
大娘的眼睛闭上了，嘴角带着一点不知道是血还是什么的暗色。
一排长跪在那里，低着头，紧紧攥着那只凉了的手，他想起刚才那个喊“开枪”的声音。
她把鬼子的枪抢了，用自己的命给他们换了一个开枪的机会。
炕的另一头，二班长蹲在那里，怀里抱着一个孩子。
那是个三四岁的小男孩，瘦得颧骨凸出来，胳膊细得像麻秆，穿着一件灰布褂子，褂子上全是血。
孩子的母亲趴在炕沿上，已经不动了，背上一个弹孔，血把炕上的被褥染成了暗红色，顺着炕沿往下淌，一滴一滴的，在地上汇成一小摊。
孩子从母亲怀里被抱出来的时候还在哭，声音不大，呜呜的，像小猫叫，又像是嗓子已经哭哑了，哭不出大声了。
二班长把孩子抱在怀里，一只手托着孩子的后脑勺，一只手撑着炕沿站起来。
孩子身上的血糊了他一身，黏糊糊的，温热的，二班长闻到了血的味道，铁锈一样的腥，还有一股说不出的酸，混在一起，冲得他嗓子发紧。
他抱着孩子走出屋子，把孩子放在地上。从上衣口袋里摸出一颗出发前后勤发的糖，他把糖纸剥开，露出里面黄白色的糖块，塞到孩子手里。
孩子低头看着手里的糖，不哭了。他用两只手攥着糖，攥得很紧，像是怕掉了。他抬起头，看着二班长，眼睛红红的，二班长伸手摸了摸他的脑袋，头发硬硬的扎手，上面全是灰和干了的血。
“乖，在这儿等着。”二班长说，声音哑得不像自己的。他站起来，把孩子的肩膀往墙根底下推了推，让他靠着墙坐稳。
他不敢再看那双眼睛，转过身，提着枪，朝巷子深处走去。