杨过听到这里，嘴角忍不住微微上扬。
这倒是和龙姑娘的性子一模一样。
“她还说——”小龙女忽然停住了。
杨过等了片刻，不见她继续说，便轻声问：“还说什么？”
小龙女沉默了很久。
“她还说，要是遇到一个真心待你的人，就可以出古墓。人活一世，草木一秋，错过了，就再也没有了。”
说完，她忽然站了起来，“走吧。去后山。”
杨过也跟着站起，却见她已经转过身，朝石室门口走去。
后山有一片小小的空地，被几株老松围着，地上落满了松针，踩上去软绵绵的，像踩在厚厚的毯子上。
空地的尽头，有一座坟。
坟不大，甚至连墓碑都没有，只有一块略平整的石头立在坟前，上面刻着几个字，笔画虽简洁，却工整有力，看得出下刀之人已有几分功底。
杨过走近了才看清，那上面刻的是：“先师之墓。不肖徒小龙女立。”
那字迹干净利落，深浅一致，显然是用了心、也使对了力，不像孩童所为。
杨过能想象得出，一个十四岁的少女，握着铁钉或石片，跪在这冰冷的石头前，一笔一划地刻着这几个字。
刻到“不肖徒”的时候，她大概哭过，因为那个“徒”字的最后一点，格外深，格外重，像是眼泪滴在上面，又用力补了一笔。
小龙女已经跪了下去。
她从袖中取出三支香，在长明灯上点燃了，双手捧着，恭恭敬敬地拜了三拜，然后插在坟前的泥土里。
青烟袅袅升起，被山风吹散，融进松涛里，再也寻不见。
“师父。”小龙女开口，“我带了一个人来。”
杨过心头猛地一跳。
“他叫杨过。”小龙女说，“他对我很好。我现在过得很好。”
就这么三句。
没有更多的话，没有长篇大论的介绍，没有夸赞他的武功、人品、家世，甚至没有说他为什么对她好、怎么对她好。
杨过在小龙女身边跪了下来。
“前辈。”他对着那座坟茔，朗声说道，“晚辈杨过，给前辈磕头了。”
说罢，他当真恭恭敬敬地磕了三个头，额头触地，磕得实实在在，磕得额头上沾了泥土和碎松针。
“晚辈没什么本事，也没什么家世。”他直起身，声音不大，却一字一句，清清楚楚，“但晚辈向您保证——这辈子，只要晚辈还活着，就绝不让龙姑娘受半点委屈。谁要是欺负她，得先问过晚辈的剑。”
说完，他又磕了三个头。
山风吹过松林，发出低沉的呜咽声，像是什么人在远处叹息。
那三支香燃得快了些，青烟缭绕，在两人头顶盘旋了片刻，才恋恋不舍地散去。
小龙女看着那飘散的青烟，忽然轻轻说了一句：“我师父，她听见了。”
杨过转头看她。
她没有看他，只是望着那座坟，目光却很柔和，像是春天最后一片雪融化在阳光里。
“走吧。”她站起身，拍了拍膝上的泥土，“风大。”
杨过应了一声，也跟着站起。
两人并肩往后山走去，身影一前一后，渐渐消失在松林的阴影里。
清明，本就是生者与死者短暂重逢的日子。
而有些重逢，不必言语，只需一个人或一群人，来到坟前坐一坐，说一句——
“我现在很好。”
那就够了。